El confuso trazado de las fundaciones es el tercer libro de Ramón Cote B. El primero, Poemas para una foso común, apareció originalmente en Barcelona en 1984, y en segunda edición en el número 9 de la colección literaria (3uberek (Bogotá, 1985). El libro, por qué no recordarlo, fue recibido jubilosamente por Darío Jaramillo Agudelo ("¡Aleluya, en Cúcuta ha nacido un poeta!", Boletín Cultural y Bibliográfico, núm. 2, 1984).

De este primer trabajo extraña en principio el título sepulcral que equívocamente pareciera invocar una estética que llevaron al extremo versificadores decimonónicos como Julio Flórez. Pero no hay tal: el lector encuentra, contenida en un proceso de elaboración, una investigación sobre el lenguaje y sobre el tiempo poético.

Aquí la poesía es forma hecha de imágenes, que crean un espacio, evocan un sentimiento, establecen una simbología. No comunica ni encierra "mensaje". Despierta, acaso, emociones. Registra un instante, el del poema, que pasa por los ojos, la memoria, la imaginación, el conocimiento. Es la embriaguez del verbo, no hecho carne, sino aire estremecido. Dura lo que dura enunciar el nombre, dura lo que dura una resonancia, dura lo que tarda en desdoblarse en imagen lo leído para ser visto, como en Carta rota, uno de los más bellos poemas del libro:

Acaso la fosa común sea la memoria donde partes sin nombre reposan a la espera de la resurrección de la carne. Por obra del poeta, los restos, las piezas separadas, las sombras, se arman y adquieren un cuerpo, una nueva vida, el poema:

O como en Final, poema que cierra el libro pero al mismo tiempo abre una ceremonia donde acaso con palabras podrán desenterrarse y recuperarse los muertos, compañeros que te esperan sabiéndolo todo:

[Final, fragmento]

En su último libro, Cote emprende ya no el recorrido por la fosa común, sino, por así decirlo, una investigación sobre el origen, extremo opuesto del sepulcro. El trazado de las fundaciones es confuso. Es la confusión de la poesía que transcurre por el misterio. Y al poeta no le es dado, por ahora, develarlo. Más bien, nombrarlo:

Así pues, las fundaciones se asientan en la infancia, esa "cumplida maravilla" (pág. 17), ese "picaflor que golpea / los grandes ventanales" (pág. 20). También en el colegio, donde "la bestia de la vocación comenzaba a tener miedo" (pág. 15) o donde la certeza de la desolación y el abandono trascurre por los patios vacíos "y sólo se oyen los ladridos/ de un perro que viene corriendo desde el fondo" (pág. 17).

Allí, en el escenario de la infancia, el poeta parece evocar de lejos al Aurelio Arturo de Morada al sur:

Hay enormes adormideras y también un jardín, los árboles, las botellas azules, "el cielo sin caducidad" (pág. 28). Allí "todo era tan grande, tan alto, que daban ganas de volar" (pág. 28).

Pero detrás de todo eso, de ese mundo donde las pompas aéreas flotan "en la profunda siesta del olor", alguien percibe, finalmente, y de manera inexorable, que la infancia —esa especie de llama al viento— se ha apagado:

Con su desaparición, las fundaciones han quedado establecidas, aunque sin una clara cartografía que demarque su precisa ubicación. Y esta es la atónita, la irremediable despedida:

Sobre tales bases una arquitectura comienza a edificarse, a sabiendas de una incógnita que apenas acaso podrá evocar. En Amenaza de Paraíso y Presencia Secreta, segunda y tercera secciones del libro, la ciudad comienza a formar parte del trazado, al igual que el amor, con un sentimiento de magia y de misterio:

Desde su presente, el poeta comprende que hay un viaje a lo perdido que es inútil y que, de emprenderlo, lo podrá convertir en una estatua de sal:

La desesperanza y el desencanto resignado parecen apoderarse del final del libro. La morada perdida de la infancia bruscamente cede la vía a un adulto cuya mirada descontenta deambula por espacios: patios, puertas, luces, helados climas, la ciudad que gotea, repetidas hortensias, terrazas, "el largo desamparo de las ramas (pág. 59) y el descubrimiento de que "un paisaje es una lengua" (pág. 68).

Para anunciar, por último, con un cultivado escepticismo de quien ya tiene su verdad:

El mundo es ahora digno de desconfianza y el poeta queda suspendido en una pregunta, tratando de saber qué hacer con su mirada.