Germán Santamaría, periodista tolimense con varios premios nacionales e internacionales a cuestas, también escritor de ficción, estrella de la redacción de El Tiempo, dos veces presidente del Círculo de Periodistas de Bogotá, pesca de la realidad estay otras reveladoras imágenes que dotan a sus crónicas y reportajes de cierta fuerza simbólica.

Colombia y otras sangres (certero título) suscita las reservas de toda antología de textos periodísticos. Pero a poco uno queda conquistado por sus frases breves, secas, hemingwayanas, como esa que jalona la entrada de una bella miniatura sobre el terremoto de Popayán: "Un niño vestido de negro tiraba a un caballo y el caballo tiraba a una carreta yen la carreta había tres ataúdes".

A poco admite que además la lectura avanza por un camino de limpia redacción, de no tan aleatoria temática, que hay orden en la elección dé las piezas y que esta ordenación responde tanto a la búsqueda del gran tema que sugiere el título, como a la propia exploración de las posibilidades de estos géneros (para algunos) menores de la literatura.

En el arco templado de esta antología, este periodista corrobora su hábil manejo reporteril y, ante todo, se revela como buscador de una forma mejor para el relato periodístico que pasa el Rubicón del mero encargo noticioso.

Selectivo en los múltiples datos que captura de la realidad, este tipo de crónica rescata las voces de aquellos seres anónimos que dicen la vida con sencilla e inconsciente trascendencia; este tipo de reportaje recoge los detalles que construyen la imagen viva de un escenario. Como en la última función del Circo Espitia Hermanos:

"A cinco y diez pesos la entrada —y tres niños con una bobeta— la taquilla ni siquiera alcanzó para comprar la carne de los leones, que acosados por la hambruna de miedo que desde hace un mes azota al circo ya saben comer pasto. [Y] el pasto crece con fertilidad bajo la carpa. [Y adentro] la carpa se iluminaba gracias a los borbotones de resplandor solar que se colaban por los boquetes de la haraposa bona".

En un bien tejido juego temporal, los antecedentes se insertan en el curso presente del relato. Por ejemplo, cuando compendia hábilmente los seculares despojos que han padecido los pijaos o cuando narra la formación de los paramilitares conservadores en el decenio del 50 en la vereda de Chulavita.

"Mariano Jiménez jamás da la espalda. Prefirió el patio de su casa y giraba en circulo antes que cualquier extraño lograra pasar por detrás", dice al contar su encuentro con el temible jefe chulavita. Y el ritornelo de "jamás da la espalda" dispara un no-se-qué de simbólico en esta historia de viejas paranoias autoritaristas.

El personaje cuenta, opina, babea, brama, y el periodista elige una impersonal voz en tercera persona y permanece estratégicamente en la penumbra del claroscuro narrativo, sorteando los escollos de la crónica autobiográfica, evitando la figuración del reportero que en todo momento se inscribe como personaje preponderante de su escrito.

En esta línea está también el reportero de sucesos que cala hondo en las motivaciones de los hechos de sangre más que en la descripción del horror inmediato de la escena. Así, cuando efectúa una encuesta sobre aquellos episodios singulares de la vida solitaria de Campo Elías Delgado, el asesino de Pozzetto, o cuando averigua las probables causas del suicidio colectivo de la familia de un empleado bogotano.

A veces también el reportaje de Santamaría se resuelve en un vigoroso ejercicio de estilo que usa el solo discurso del personaje (elaborado, claro está) o la voz múltiple de varios testimonios: sugestivamente, es el caso del relato de los sobrevivientes de la matanza del Caquetá, cuyos testimonios se amalgaman en el todo que insinúa el tremendo título de "Nos mataron hasta el anochecer

El Santamaría entrevistador recurre al esquema pregunta-respuesta cuando se trata de transcribir las ínclitas opiniones literarias de García Márquez o de Vargas Llosa. También sin pretensiones estilísticas está el Santamaría que denuncia las violencias del Magdalena medio u observa imponente el suplicio de una niña atrapada en el lodo de Armero, dos reportajes que le han merecido sendas reseñas encomiásticas de García Márquez y Germán Arciniegas (van aquí como prólogos).

Diez años de periodismo que pasan por la devastada Beirut, por la sepultada Armero, por la exangüe Nicaragua, por la ruinosa Popayán, por la gris y secreta Leningrado, por la gélida Siberia, por el alucinante desierto de la Tatacoa, por la variopinta séptima bogotana, por mil sitios hollados por este cargaladrillo incansable (videlicet la foto de la cubierta).

Colombia y otras sangres, de Germán Santamaría, no es farragosa colección de notas de opinión. Es una auténtica muestra de reportaje moderno y creativo, una muestra de genuino periodismo de campo (no de escritorio); un cuerpo coherente de trabajos auténticamente periodísticos, una galería del quizá mejor reportaje colombiano.