El niño cantaba, feliz, inocente,
La madre en su lecho postrada gemía
La muerte sobre ella volaba inclemente,
Y él daba mil gritos de dulce alegría;
El niño Cinco años cumplió, y locamente
Cantaba gozoso, jugaba y reía,
Mientras que la madre doblaba la frente,
Tosiendo de noche, llorando de día.
Al fin en la huesa durmióse; y en tanto
El niño, sin pena, sin duelo ni susto,
Principia de nuevo su célebre canto.
Que el dolor es fruto, y Dios bueno y justo,
No quiere que nazca, regado con llanto
Del niño inocente, del débil arbusto.