El rojo imperial manto desgarrado,

Un jirón al ocaso, otro al naciente,

El cetro roto, trémulo el tridente,

Ruina de César la nación ya no es!

No como antes son diámetro del mundo

Las alas de sus águilas, ni es solio

Del pueblo rey su viejo capitolio,

Que de Brenno crujió bajo los pies.

      Desde el helado setentrion ahora

La cólera de Dios sobre él avanza;

Ya brilla cual relámpago la lanza

Que el bárbaro entre hielos aguzó.

Duerme el Romano, en tanto, entre mujeres.

Asfixiado del lujo en el aroma,

Y no ve el rojo lábaro que asoma

Do de la tierra el término creyó.

De su solio de brumas baja Atila,

Cual de montaña altísima un torrente,

Y en las gradas del trono del Oriente

Su sandalia de hielo hace sonar.

Y, al volver al ocaso, do le llaman

Los mil perfumes del jardín de Europa,

En cenizas los pueblos con su tropa

Hace en su curso de huracán volar.

El nebuloso Júpiter del polo,

El hijo ensangrentado del Danubio,

Atila, Atila al cráter del Vesubio

Su hueste de osos viene a calentar.

Italia bella, abate tus cien montes,

Abre tus mil praderas de esmeralda;

Italia vil, desnúdate la espalda,

El azote de Dios la va a cruzar!

Como vidrios las losas de tus templos

Reventarán bajo el redondo callo

Que de Atila el indómito caballo

Supo en la ártica nieve endurecer.

En su crin, hoy trenzada por el hielo,

Italia, el fierro de tus dardos quiebra;

Suelta esa crin mañana, en cada hebra

Atado un pueblo, le verás volver.

Italia, mira el tope de ese otero

Donde sentada una ciudad tenías,

Ahora en la lumbre de sus cien orgías

Su hacha de guerra Atila encenderá!

¿Conoces tú la luz de sus festines?

Ve esa ciudad que es solo ya una hoguera;

Ve ese arco inmenso de humo, es su bandera

Que a otra ciudad mañana arropará!

O rica Italia! bellas islas tienes

Que un anillo de mares ciñe y moja;

Mas ve esa nueva mar hirviente y roja

Que en torno suyo Atila hace girar.

Es sangre de tus hijos y tus hijas

Que casi va a la cumbre de tu monte:

¡Cuánto prefiere Atila este horizonte,

A su horizonte pálido polar!

¿Oyes el agrio son que de eco en eco,

Cruje en tu dentellada cordillera?

De potros del desierto es la carrera,

De Atila a sus jinetes es la voz.

¡Cómo borran tus huertos y tus éras

Mira, Italia! Y tus mirtos y laureles

Los llevan enredados los corceles

En su casco cortante cual la hoz.

Oh! siquiera las sombras de tus héroes

Lanza, Italia decrépita, ante Atila;

Haz que en la noche en majestuosa fila

Frente a su tienda en el desierto estén!

Y esa enervada juventud que arrastra

La clámide entre flores, que despierte!

Sepa al menos morir, y que la muerte

Atila, no tus hembras se la den.

Y tú, Roma, que estrecho el orbe hallabas

Para tender tu pabellón sagrado,

Que, un senado de reyes tu senado,

Reina eras de las islas y del mar;

Hoy tu pendón, que sombreó la tierra

De alfombra echaras a los pies de Atila,

Si en tu trono, que ante él ahora vacila,

Te dejara su látigo besar.

Mas, recóbrate, reina del poniente;

No a tu muro, por dioses levantado,

Llegará la avalancha que el airado

Polo lanza por rápido taluz.

Ya no tienes legiones cuyo escudo

Pare el golpe del mundo; más tranquila

Roma a su senda salve a ver a Atila,

Sale y la vence solo con la cruz...

El nebuloso Júpiter del Polo,

El hijo ensangrentado del Danubio,

Atila, Atila al cráter del Vesubio

Vino y su hueste de osos calentó.

Italia bella, encumbra tus cien montes,

Abre tus mil praderas de esmeralda;

Italia vil, arrópate la espalda,

Et azote de Dios ya la cruzó!