Erase el 26 de Diciembre de 1481.

La noche había sido tempestuosa y fría, y el viento, la lluvia y la nieve habían batido sin cesar la alta fortaleza de Zahara, situada entre Ronda y Medina-Sidonia, fronteras del Imperio morisco. Colocada sobre una altísima roca difícilmente accesible y poco frecuentada hasta por los pájaros de los vecinos montes, que evitaban aquellas estériles y escarpadas alturas, cubiertas casi siempre por las nubes del cielo, - el peñasco, rodeado de altos muros, torreones, hondos fosos y barbacanas, - levantaba su faz orgullosa al cielo y parecía desafiar al mortal que quisiese se escalarla. Así, en los alrededores se decía de la virtud de una mujer, que era cual la fortaleza de Zahara, imposible de asaltar. Pero como á principios del siglo el infante D. Fernando había logrado arrancarla de manos de los moros, y, como arriba hemos dicho, estaba en la frontera enemiga, era en Castilla un grande honor ser Alcaide de aquel sitio fuerte.

La mañana del día en que empezamos nuestra relación, se presentó húmeda y fría, y aun se oían los distantes truenos de la tempestad que había pasado por allí; soplaba el viento; mugían entre las peñas y laderas los torrentes crecidos con las lluvias y destilaban agua las goteras. Una niebla espesa se arrastraba sobre los riscos, dejaba jirones de su manto enredados entre las breñas y rodeaba los torreones más elevados, cuando á deshoras y perezosamente salieron á la puerta exterior de los muros que ceñían la población, varios soldados armados, y quitando cerrojos y candados la abrieron de par en par para dejar paso á una cabalgata. Esta, después de atravesar la tortuosa callejuela que llevaba á la puerta exterior de las murallas, empezó á bajar lentamente por la estrecha senda que habían dejado para descender del cerro, considerando que de esta manera era más fácil su guarda. Los pocos habitantes que vivían, - fuera de los soldados de la fortaleza, - en aquella población, tenían sus moradas en excavaciones labradas en la roca viva, habilitándolas de casas, y su existencia era asaz triste y monótona. Sin embargo, en los días de Pascua de Navidad no habían escaseado las diversiones, pasando las noches enteras en bailes y cenatas en unión de la guarnición militar, por lo cual todos, hombres y mujeres, exhibían un aspecto soñoliento y trasnochado, menos un grupo de dos personas que en el momento en que traspasaba la cabalgata el último torreón de la fortaleza, se asomaron á una de las troneras de él: sus frescas y amables fisonomías hacían contraste con las macilentas faces de los demás.

Eran éstas dos mujeres: la una en la flor de su edad y la otra en la primera niñez: dos graciosos, aunque diferentes tipos de la belleza española. La dama era morena, agraciada, de ojos negros y vivos, de cabellera obscura y expresiva y alegre fisonomía: la niña, que apenas contaría seis años de edad, era rubia, blanca y rosada, y en sus azules ojos y largas pestañas crespas aún se veían los rastros de lágrimas vertidas momentos antes, pero lágrimas infantiles que no marchitan ni ajan.

-Alonso! Alonso! exclamó la niña inclinándose sobre las piedras de la muralla; y sacando fuera de ella, á guisa de bandera blanca, su pañuelo atado á una caña, añadió con tierno acento:

- ¡Adiós Alonso, adiós!

Al sonido de aquella vocecita, un niño de poco más de diez años, que pasaba por frente del murallón, caballero en una hacanea de mucho brío que él manejaba con maestría, tiró la rienda de su cabalgadura, levantó los ojos y quitándose el birrete emplumado y empinándose en los estribos, inclinó el cuerpo y saludó con una gracia superior á sus años, diciendo con voz fuerte y robusta:

- Maria, María! no me olvide vuesa merced, mi señora!

-Alonso, prometisteis volver pronto! gritó María.

-Sí, contestó el niño, y lo cumpliré...

-Adelante, mancebo, adelante! ¿Hasta cuándo os despediréis de esa doncella? gritó una voz á espaldas del niño; vive Dios! que creo que esta es la sexta vez desde anoche!

Retiró la niña la cabeza dentro de la tronera de la fortaleza, y picó el niño su caballo, pero con ímpetu tál, que estuvo á punto de producir un desconcierto completo en el orden de marcha que seguía la cabalgata en la escabrosa senda, por entre las rocas y los riscos, que mas parecía una escalera de piedras superpuestas que camino de cristianos.

Pasó el que había hablado adelante en su pesado corcel de batalla, diciendo entre enojado y divertido:

-Pesia mí! que tál parecería, por cierto, que este rapaz dejara aquí su corazón en poder de la infanta que aún está en mantillas y pañales!

-Así es la verdad! contestó el niño, metiendo las espuelas en los ijares del caballo con tánta violencia, que tuvo riesgo de precipitarse por la roca abajo.

-Qué hacéis, Alonsillo! dijo el otro, agarrando el caballo del niño por la rienda. ¿Acaso queréis acabar con vuestra vida antes de haberla empezado?

-Pluguiera al cielo que así fuese, Mariscal! respondió el niño tratando de ahogar los sollozos y detener las lágrimas.

- ¿Pero por qué estáis tan despechado?

- ¿No he de estarlo, señor, cuando se me ha notificado que jamás he de volverla á ver?

- Y por qué os lo han dicho? Sabéis el motivo que hay para ello?

- No, sino que María es de nacimiento muy alto, y que tiene que pasar su vida como las estrellas, lejos de los mortales.

- No es por eso solamente, dijo el caballero, sino porque, según me han dicho, su madre hizo voto de consagrarla á Nuestro Señor Jesucristo, y dentro de pocos días la llevar á un convento de Cádiz ó Sevilla, en donde pasará su vida rezando é intercediendo por su señora madre.

- ¿Y os han dicho, señor, quiénes son sus padres? preguntó el niño.

- Eso no lo sé tampoco… aunque casi lo adivino, por lo mismo que guardan tamaño misterio.

- ¿Y esa su madre por qué no hizo voto de consagrarse ella misma á pasar su vida fastidiosa en un convento?

-Entiendo que e una dama de la corte; siendo su padre aún de más alta alcurnia.

-Yo, señor Mariscal, exclamó el niño, también soy hijodalgo, y mi familia nada tiene que envidiar á las más nobles! Eso sí, cuando llegue á casa de D. Luis de la Cerda, duque de Medinaceli…

- ¿Qué haréis, doncel?

El niño bajó los ojos y trató de ocultar nuevas lágrimas de despecho al contestar:

- No sé, señor; pero su paje voy á ser, merced á la protección de mi tío, el reverendo padre D. Alonso de Ojeda; y juro aquí no desmayar hasta que conquiste mucha fama con la punta de mi espada, y cuando sea hombre merecer una alta recompensa.

- ¿Qué recompensa aspiráis á tener? preguntó el caballero, riendo de la vehemencia del niño. ¿Por ventura algún cucurucho de dulces ó algún vestido bordado?

- No os burléis, Mariscal. ¡Vive Dios! exclamó el niño con inflamados ojos. ¿Creísme tan infantil que no sepa lo que es la vida? . . . Voy á cumplir once años!

- Once años! Voto á… No pensaba habérmelas con persona tan respetable, añadió riendo el caballero; pero decidme: ¿qué recompensa pediréis por premio de vuestras futuras fazañas?

- La única que un caballero puede pedir sin bochorno: la mano de su dama, la mano de María!

- ¡Válgame el cielo! exclamó el caballero. Y luego añadió:

- Los niños de este tiempo son admirables, y ya en vez de jugar al toro y á las muñecas, juegan al amor y al matrimonio!

- Señor, yo nací para caballero y no para muñequero. . . y desde que me acuerdo he dicho siempre que mi vida será como la de Amadís de Gaula, de Palmerín de Inglaterra, ó por lo menos como la de Reinaldo de Montalván!

- Qué oigo! Ya este niño tiene la cabeza llena de romances! ¿Quién os ha hablado de esos caballeros fabulosos?

- Ah! señor, no diga vuesa merced que no fueron hombres de carne y hueso!. . . En mi casa, en Cuenca, en las veladas de invierno, un hermano de mi padre, y el señor cura, el Licenciado Torrente, nos leían por turno bellas historias que inflamaban mi corazón con el deseo de imitar á esos caballeros. . . Una noche, estando así entretenidos, yo era entonces muy pequeño pero lo recuerdo bien, entró de repente mi padre con una nodriza que llevaba una niña de pocos meses y le dijo á mi madre que se la traía para que la criara en casa como suya, siendo la niña de nacimiento misterioso y de alta alcurnia. La niña lloraba de frío y nadie la podía consolar, hasta que me permitieron tomarla en mis brazos y dormirla… Desde entonces, señor, fuimos inseparables, y apenas aprendió á hablar, yo la enseñé que me llamase Alonso ó Amadís, indistintamente, y la consideraba como á mi señora y mi reina, y la llamaba Oriana, como en el romance de Amadís de Gaula, en el que se aman dos niños como nosotros, lo que sin duda lo recordaréis, pues no hay quien ignore lo que reza esa historia. Así, cuando por orden superior se mandó que María viniese á pasar en esta fortaleza el tiempo que debía transcurrir antes de ser recibida en el convento (pues se decía que en Cuenca no estaba bastantemente oculta), yo no quise abandonarla, y mi madre permitió que me viniese acompañándola hasta que vos, señor, pudieseis llevarme al duque de Medinaceli, dejando á mi señora con su nodriza, que es la única que conoce el secreto de su nacimiento en esta fortaleza.

-Decidme, Alonsillo, el futuro cabillero andante (dijo el que él llamaba Mariscal), decidme: ¿no iban algunas veces á visitar á la niña personas de fuera?

-Cómo no! Estuvo á verla dos veces un caballero embozado hasta los ojos.

- ¿Sería acaso algún hidalgo?

- Debía de ser de alto rango, porque ambas veces fue acompañado por varios caballeros que parecían respetarle mucho. También hará, unos seis meses, estando María enferma, pasó á su cabecera una noche una hermosa dama, yéndose al día siguiente con tanto misterio como había llegado, y aunque procuré verla no pude lograrlo.

- Y decidme: ¿tampoco pudisteis ver al caballero embozado?

- A ése sí le vi, ocultándome tras de un mueble, en tanto que acariciaba á la niña; era un caballero ni joven ni viejo, no muy alto, pero de porte real, y tenía la frente ancha, aunque ya empezaba á hacerse calvo.

Sonrióse el Mariscal con aire malicioso y preguntó:

- ¿Vestía, acaso, con lujo y ostentación?

- No, al contrario; sus ropas eran sencillas, aun que las de sus compañeros parecían muy ricas y recamadas de oro y pedrería.

-Ah! exclamó el compañero de Alonso, ya no me queda duda!. . .¿La voz del caballero era particularmente sonora, clara y algo dura?

-Sí: era como decís.

- ¿Tenía ojos claros y brillantes?

- Sí; tánto, que aunque ocultase las demás facciones, su mirada turbaba.

- ¿Pero tenía una sonrisa muy amable y hasta afectuosa?

- Efectivamente así era.

- Ya sé quién era.

- Quién, señor?

- Eso, rapaz, no es para oídos infantiles..., pero sabré aconsejaros una cosa, y es que si en la corte veis aquel caballero y le reconocéis, no se lo digáis ni á la almohada; guardad este secreto, sobre todo de la Reina y de sus damas.

- Por qué, señor?

- Porque los secretos de la corte son muy peligrosos, y desgraciado del que los descubre! pueden costarle la vida! Callaos, pues, amiguito, y nunca repitáis á nadie lo que hoy me habéis dicho.

El niño que era, como lo habrá notado el lector, muy precoz para su edad, no contestó nada, sino que permaneció meditabundo y cabizbajo, hasta que llegando al fondo de la barranca, tomaron un camino menos escabioso, y atravesando un valle, á poco desaparecieron todos en lontananza; oyéndose por largo rato el paso precipitado de los caballos, el retintín de las espuelas, y el sonido de las armas y armaduras, volviendo luégo á quedar el campo silencioso y solo.

Pero antes de proseguir en nuestro relato, bueno será cine en pocas palabras digamos quiénes eran los dos interlocutores de la anterior conversación.

El caballero, hombre anciano, aunque de verde vejez, y á pesar de sus años todavía activo, ágil y vivo, llamábase Hernando Arias de Saavedra. Era mal visto en la corte de los Reyes Católicos, por haber tomado parte muy activa entre los adictos á la princesa Juana, durante las guerras de sucesión, llegando hasta el grado de Mariscal. Siendo hombre recio y valiente había sido uno de los últimos en de poner las armas, haciéndose fuerte en aquella posición de Zahara, pero rindiéndose al fin cuando le ofrecieron la vida libre y el cargo de Alcaide perpetuo de la fortaleza, con la condición de no tratar de acercarse á la corte, en donde, naturalmente se le consideraba rebelde y se le tenía mala voluntad.

Don Hernando había sido hombre de corte en sus mocedades, pero aunque había encanecido en los campamentos, su natural vivo y sociable se fastidiaba en aquella lejana fortaleza, incomunicado con el resto de la sociedad de sus semejantes, y tan fácil ésta de guardar que no tenía ni aun el halago del peligro. Así, pareciéndole que no había necesidad de su continua presencia en ella, - como se lo habían mandado - se dirigía, sin licencia de sus soberanos, á Sevilla á verse con su amigo el duque de Medinaceli, quien le había ofrecido interesarse con los Reyes para que le levantasen la prohibición de salir de Zahara, consiguiéndole un empleo en lugar más adecuado á las inclinaciones y al rango que tenía entre los hijosdalgo de Castilla.

Algunos días antes el Mariscal había recibido en la guarnición de la fortaleza á un honrado vizcaíno que le recomendaron como valiente y fiel á toda pruebas quien llevaba consigo á su hermana y á una niña, que ésta había criado, y que por orden superior debería permanecer en aquel nido de águilas algún tiempo. En la compañía del vizcaíno iba el niño Alonso de Ojeda, originario de Cuenca é hijo de un buen vecino de esta ciudad, destinado á ser conducido á Sevilla y puesto al servicio del duque de Medinaceli. Aprovechando la circunstancia de la llegada del vizcaíno, á quien nombró Alcaide de la fortaleza en su lugar, el Mariscal resolvió acompañar á Sevilla al niño Alonso, esparcirse un poco, respirar otro aire menos elevado, y visitar, con el objeto que antes dijimos, á su antiguo amigo el duque D. Luis de la Cerda.

Así, pues, había emprendido el Mariscal aquella jornada muy contento, llevándose una parte de los soldados consigo, y sin pensar que faltaba á su deber, porque dejaba en la fortaleza una muy corta guarnición, bien que era cosa sabida que para guardarla bastaban unos pocos centinelas, tanto más cuanto estaban los cristianos en completa paz con el moro. Decíase, por otra parte, que Muley-Hazem no tenía ya intenciones de guerrear, puesto que sólo pensaba en los deleites y la molicie de una vida regalada, por la cual había abandonado completamente el ejercicio de las armas.

Terminó este día cerrando la noche desapacible como las anteriores, envuelta en tempestuosa lluvia y un viento tál que la fortaleza de Zahara, á pesar de tener cimientos tan fuertes, temblaba y retemblaba bajo las impetuosa ráfagas que la batían, acompañadas de helarlas lloviznas y truenos que se fueron acercando hasta deshacerse la tormenta encima mismo de la almenada roca, llevando el terror á todos los corazones.

Los habitantes de Zahara trataron de desoír aquel estrepitoso ruido ocultándose en el fondo de sus estancias, y el Alcaide y los soldados de la fortaleza, creyendo que no podía haber mejor defensa contra los enemigos que la furia desencadenada de los elementos, se retiraron á dormir tranquilamente, dejando solo un centinela en el más alto torreón que defendía la entrada de la ciudadela, de donde con facilidad una sola arma podía tener á distancia á un ejército entero.

El centinela era joven é inexperto, supersticioso é ignorante, de manera que cuando se encontró solo en aquel sitio y se vio rodeado de una obscuridad profunda, iluminada de rato en rato por los fuertes relámpagos que le cegaban, sintióse tan aterrado que se aparto de la abertura por donde había mirado hacia afuera y permaneció inmóvil, presa de uno de aquellos terrores pánicos que á veces siente hasta el soldado más valeroso. Parecíale oír ruidos extraños en los muros exteriores y como voces y conversaciones en voz baja, é imaginó que las ánimas de todos los que habían muerto defendiendo la fortaleza se aprovechaban del desorden de los elementos para irle á asustar. Amedrentado cerró los ojos y permaneció tan confuso y anonadado, que no volvió en sí sino cuando sintió á su lado el crujir de armas y se vio cercado de bultos que de ninguna manera eran impalpables. Abrió la boca para dar el grito de alarma, pero antes de que saliera el menor sonido de sus labios cayó pasado de parte á parte por la cimitarra morisca de los enemigos, que se habían aprovechado del descuido de la guarnición para escalar los muros y apoderarse de las dominantes torres y explanadas de la fortaleza. Al ruido del cuerpo armado que se desplomaba sobre el pavimento, los soldados de la guardia, que estaba en las cercanías del torreón, salieron corriendo, medio dormidos, á averiguar lo que sucedía, y se encontraron rodeados simultáneamente por multitud de guerreros que les atacaron tan de súbito, que todos quedaron muertos sin haber podido levantar la lanza, aunque sí alcanzaron á dar el alarma.

A los gritos espantosos de ¡el moro! que se difundieron por los aposentos, levantáronse todos los habitantes azorados y confusos y trataron de ocultarse en el fondo de sus moradas; pero todo fue en vano! En breves momentos el Rey Muley-Hazern en persona se había apoderado, no solamente de la fortaleza, sino que dueño de las casas de los desgraciados vecinos de la villa, había mandado que degollasen á todos los hombres encontraran, y los soldados no solamente le obedecieron, sino que mataron á cuantas mujeres y niños hallaron, sacándoles de las partes recónditas de sus estancias para gozarse en darles muerte con refinada crueldad, sin atender á sexo ó debilidad, ni á los gritos y las súplicas de las madres, que arrastrándose por el suelo á los pies de la soldadesca ofrecían su pecho para salvar la vida de sus hijos… En fin, la noche entera se pasó en escenas de horrible carnicería, como sólo se vieron en aquellos tiempos, cuando se derramaba sangre sin atender al menor sentimiento de humanidad, ni escuchar nunca súplica ó ruego, ni tener jamás misericordia de ningún ser viviente.

Cuando se acercaba la aurora del día siguiente, viendo el Rey que los suyos estaban fatigados con la sangrienta faena de aquella noche, mandó suspender el degüello, y que á los que quedaran vivos les encadenasen de dos en dos para llevarles como trofeo á su capital, en donde le aguardaban sus súbditos con palmas y regocijos en honor de la victoria sobre los cristianos; citando á sus guerreros en el lugar más abierto de la población para desde allí disponer la marcha á Granada apenas rompiera la luz del día.

Pocos, poquísimos fueron los cristianos, que oyeron aquella orden que les daba la vida y les condenaba al cautiverio; así, al llegar la luz sólo encontró un grupo de mujeres y niños medio desnudos que temblaban de frío, de miedo y llorando procuraban cubrir sus carnes con los jirones de sus rotos vestidos y ropas que habían tenido á bien dejarles sus verdugos.

A la puerta de las habitaciones se veían amontonados muebles y otros objetos del uso de los cristianos, que los invasores habían tirado fuera, en unión de los mutilados cadáveres de sus dueños. Arroyos de agua de la que había caído toda la noche se mezclaban con otros de sangre que inundaban las empinadas calles, haciendo resbaloso el suelo, sobre el cual se disputaban los vencedores los despojos de los vencidos.

Después de atender á la guarnición que había de quedar en la fortaleza y disponer el orden de la victoriosa marcha hacia Granada, Muley iba á montar para alejarse de aquel sitio, cuando se oyeron de repente voces destempladas y gritos dentro de la fortaleza, y salió por una puerta un soldado arrastrando á una mujer desgreñada y despavorida, que apretaba contra su pecho á una niña de cinco ó seis años, clamorosa y asustada.

- Ved aquí, poderoso Rey, dijo el soldado empujando á los pies de éste á la mujer y á la niña, que cayeron postradas; ved, señor, á esa mujer que hallé tratando de huír por una puerta excusada!

- ¿Y quién es ella?

- Parece que es mujer ó hermana del Alcaide de la fortaleza, que dejó aquí el Mariscal.

- ¿Y en dónde está tu pariente? preguntó el Rey dirigiéndose á la desgraciada.

- Le mataron, señor, de los primeros!.

- Bien hecho!. . . ¿y esa niña es tuya?

- No es... Pero, oh! señor! amparadla, porque es de alto rango!

- ¿Cómo se llama?

- María.

- ¿Quiénes son sus padres?

- Es un secreto.

- Habla!

- No puedo.

- Imbécil! lo mando yo!

La mujer bajó la cabeza y no contestó.

- Mujer! te pesa la existencia? gritó el irascible monarca, poniendo la mano sobre la empuñadura de su sable ó cimitarra.

La desgraciada cautiva se echó á los pies del Rey exclamando:

- Os lo diré, pero á vos no más, señor!

- Habla, gritó el moro, inclinando el oído con aspecto menos feroz.

La mujer le dijo algunas palabras.

- ¿Y la Reina lo ignora? preguntó en voz alta.

- Sí, señor; y, añadió llorando la infeliz, yo había jurado no descubrir el secreto jamás!

- ¿Juráisme por vuestro Dios crucificado, dijo el moro, que lo que me acabáis de decir es la pura verdad?

- Sí, exclamó ella levantando la cabeza: lo juro por mi salvación eterna; yo era la doncella de confianza de la madre de la niña. Podréis obtener un gran rescate si la dejáis la vida!

- Bien, dijo el moro, os tomo bajo mi protección.

Y volviéndose á los suyos mandó que diesen abrigos á aquella mujer y á la niña, y que las condujesen con cuidado y grandes miramientos hasta su propio palacio de Granada, pues de todos los cautivos reservaba aquéllas para sí.

Preparaban, por orden de Muley-Hazem, grandes fiestas, justas, cañas y zambras en la deliciosa ciudad de Granada, y cuando sus habitantes tuvieron aviso de que se acercaban las huestes vencedoras muchos de ellos salieron á las puertas de la ciudad á recibirles con gritos de alegría. Sin embargo, cuando pusieron los granadinos sus ojos en los cautivos, ahogáronse los gritos de contento y alegría en uno de disgusto y universal compasión, pues llegaban aquellas infelices mujeres (pocos fueron los hombres que habían tomado vivos) casi desnudas, sin calzado, ensangrentados los pies con las piedras del camino, desfallecidas algunas de fatiga, de sed y de hambre y llevando otras sus hijos muertos entre los brazos, pues en su prisa para llegar á Granada el feroz Muley no había permitido que ninguno descansase ni tomase alimento en el camino.

Inútiles fueron los pendones y banderas tomadas á los cristianos que desplegaron los vencedores al entrar, y los gritos de victoria que procuraron lanzar para lucirse ante los granadinos. Apartáronse todos de los crueles vencedores, rompieron sus instrumentos de alegría muchos músicos; las mujeres atropellaron los guardas para ofrecerles bebidas y alimentos á las cautivas, y recibir en sus brazos á los niños moribundos y llorar con las que habían perdido los suyos en el camino. Toda madre comprende el dolor de otra y sabe compartir con ella su pena.

- La crueldad se paga con la crueldad! exclamó una voz entre la multitud. ¡Ay de Granada, de sus mujeres y de sus hijos! Aguardad la venganza de los cristianos!

El Rey, que esperaba un recibimiento brillante, comprendió su falta al notar el silencio ominoso que reinaba en las calles de Granada, y tomó la vía de la Alhambra enojado con su pueblo, pero sin atreverse á castigar aquel la frialdad que le oprimía y helaba como un presentimiento de desdichas.

En tanto continuaba resonando por las calles y penetrando en los alcázares y mezquitas el eco funesto de la voz de un viejo alfaquí, llamado Macer, que recorría la ciudad gritando con acento Conmovido y profundo, como Jeremías sobre Jerusalén:

Las ruinas de Zahara caerán sobre nuestras cabezas! Ojalá mienta yo! Pero el ánimo me da que el fin y acabamiento de nuestro señorío en España es yá llegado!

Confusa y aterrada la población, hombres, mujeres y niños salían de sus habitaciones, y siguiendo los pasos del jeque formaban un coro de gemidos y exclamaciones de dolor en torno suyo, implorándole que no continuase dando voz á sus predicciones sino que al contrario procurase con sus oraciones apartar de ellos la cólera del cielo.

- Nada puedo por vosotros, decía el santón con aspecto de inspirado. ¡Llegó la hora de la desolación! Los alcázares se desplomarán, los hombres dejarán esta tierra de bendiciones en manos de sus enemigos! Las mujeres y los niños acabarán su vida en el cautiverio y la desolación! Los príncipes se humillarán y el cristiano más infeliz entre nosotros será ensalzado como el más poderoso magnate! ¡Ay de Granada que no ha querido confiar en Alá sino en su orgullo! ¡Ay de Granada la bella, la rica, la voluptuosa y deleitable!

Una vez que hubo recorrido la ciudad, el jeque subió á la Alhambra, y entrando hasta la presencia misma de Muley-Hazem:

- Ay de Granada! empezó á gritar. La habéis perdido, Rey imprudente! Zahara y sus cautivos son la suerte figurada de Granada! ¡Devolved los cautivos á los cristianos y no continuéis la guerra contra los Reyes de Castilla y Aragón.

- Sacad á este energúmeno de aquí! gritó frenético el ¡Sacadle y matad á ese alfaquí de mal agüero!

Rodearon al jeque los guardias del Rey, y sacándole fuera de la ciudad le intimaron que no volviese, si no quería perder la vida; pues ellos asumieron la responsabilidad de dejarle en salvo para no descontentar al pueblo que le consideraba como santo y profeta, pero no le aseguraban la vida si se atrevía á entrar de nuevo en Granada.

El Rey moro despreció por igual los avisos del jeque, la opinión de su pueblo y los consejos de sus ministros, - y no solamente guardó los cautivos sino que mandó preparar inmediatamente una expedición contra Castelar y Obera, y despachó mensajeros á las naciones aliadas de Berbería, informándolas que ya había principiado la guerra contra los bárbaros cristianos, pidiendo auxilio para mantener intacto el reino de Granada y el triunfo de la religión de Mahoma en la Península.