Las claves secretas

L A S C L A V E S S E C R E T A S P o e m a s Eduardo Gómez Trilce Editores Santafé de Bogotá, 1998
Trilce Editores Eduardo Gómez Primera edición para Trilce Editores, enero de 1988. ISBN: 958-9180-72-8 Queda hecho el depósito de propiedad intelectual Calle 60 No. 9-78 Local 109 Chapinero Apartado Aéreo 51691 Teléfonos: 3 47 4307 – 255 5313 Fax: 255 5313 Santafé de Bogotá, D.C. Impresión: Editorial Gente Nueva Tel.: 320 2188 Santafé de Bogotá, D.C.

Í N D I C E
Sobre el autor Sobre el libro Alucinación de los procesos Los mensajes del silencio Invitación al Silencio Poema solar Tránsito Los ámbitos del sueño Naam Desde afuera Escuchando a Bach Meditación en medio del camino Orígenes Recuperación de la infancia Un día recomienza El Poeta vagabundo El parque Un día más y un nuevo día Trinchera en la soledad Del diario de un desocupado Retrato Al caer la noche Traspasando limites Transición hacia la noche	Contrapunto El Fauno de las ciudades Amor maldito Desgaste irreversible Amor en el recuerdo Felicidad cotidiana Despedida Luna fugitiva Visión Conversión A una megalópolis Contrastes del trópico Poema vegetal Parábola del destierro Las claves secretas Balance final Asombro y palabra perdurable Enigma y tierra firme Un árbol para mi tumba La búsqueda insaciable Conversión Apoteosis Lo antiguo en lo nuevo
Tanto sus estudios de Derecho en Bogotá como su intensa actividad política como líder estudiantil de la Federación de Estudiantes Colombianos (FEC) constituyeron la prueba de fuego para la vocación poética de Eduardo Gómez. Luego su especialización -durante seis años en Leipzig y Berlin- en dramaturgia y literatura y su vivencia crítica y apasionada, del experimento socialista en la República Democrática Alemana lo enriquecieron y maduraron como hombre y como poeta. Con posterioridad al regreso de su segunda estadía en Europa (durante la cual colaboró en programas culturales para América Latina en la Deutsche Belle de Berlín) trabajó como director de publicaciones de Colcultura, fue crítico de teatro de El Tiempo, jurado en diversos festivales de teatro, delegado de un encuentro de teatro de las Américasen Nueva York y colaborador de la Radiodifusora Nacional Colombiana. A partir de 1976 ha trabajado como profesor de literatura europea en la Universidad de Los Andes, en donde se desempeña como director de la revista Texto y Contexto. Su labor docente también se ha realizado en las universidades Javeriana, Nacional y Escuela Nacional de Arte Dramático (ENAD) así como en su programa radial La Poesía en el Tiempo en la emisora HJUT (106.9) de la universidad Jorge Tadeo Lozano. Este libro, Las claves secretas, es el sexto de poesía que ha publicado el autor; los otros son: Restauración de a palabra, El continente de los muertos, Movimientos Sinfónicos, El Viajero Innumerable, e Historia Baladesca de un Poeta, y más de dos libros de ensayos: Ensayo de crítica interpretativa -T. Mann, M. Proust, F Kafka y Reflexiones y esbozos -teatro, poesía y crítica en Colombia-, lo mismo que algunas traducciones de Brecht y Goethe. Con cinco libros de poesía publicados: Restauración de la palabra (1969), El continente de los muertos ( 1975), Movimientos Sinfónicos 11980), El viajero innumerable (1985) e Historia baladesca de un poeta ( 1989), Eduardo Gómez se destaca, entre los poetas colombianos que comienzan a publicar a finales de la década de los sesentas, por un lirismo riguroso que no hace concesiones a la emoción inmediata o a la experiencia puramente fenomenológica. Fiel heredero del legado de autores como Baudelaire y Brecht, Nietzsche y Marx, ha logrado un acertado equilibrio entre lo fïlosótïco y la expresión estética, un depurado y acerado lenguaje en el que la ironía y la metáfora, la lucidez y lo nocturno, continúan, desde el ámbito de nuestras urbes, la indagación sobre los conflictos fundamentales del hombre moderno. En este libro, Las Claves Secretas, notamos sinembargo un tono más reflexivo y sereno. Los temas de la muerte corno asechanza de lo infinito, el balance del pasado infantil, la presencia devoradora y caótica de la ciudad, la meditación sobre la condición de soledad del poeta como única actitud ética para sortear las tentaciones del facilísimo y la mediocridad de la sociedad contemporánea, se perfilan aquí bajo una mirada vigilante que asume al elegido, al hombre que ha alcanzado lo trascendente, como un destino prometeico y en plena aceptación de su sentido terrenal. Es decir, en la obligación de elegir su propio camino, de liberarse de todo aquello que lo sojuzgue, sea que provengan de los dioses o del poder político de los hombres. GUILLERMO MARTINEZ GONZÁLEZ, editor Alucinación de los procesos I. Las voces lejanas de la noche eterna se dejan oír en los grillos desolados en el grito alucinante de los búhos en el terror de muerte de su presa escondida en las pesadillas de mi lecho afiebrado en la nostalgia de otras vidas y otros ámbitos. Transeúntes del absurdo y el milagro nos deslizamos sin remedio al acechante abismo donde rostros apagados y fugaces parecen juguetear entre galaxias y exaltar en coro las gracias de la luna. Intangible y sutil la materia se renueva con la evaporación incesante de los muertos que se deshacen lentos en la nada reorganizando su energía en nuevas formas en los océanos de astros que giran extasiados. II. La cigarra que ahora canta viene de otra que cantaba hace mil años y así de cántico en cántico retrocedemos al Silencio. Los mensajes del silencio Calla y escucha, todo te habla en murmullos pues vienes del Silencio y te perderás en sus abismos. En serenidad transmutados te hacen guiños los muertos desde las galaxias y en la penumbra de los bosques. En la luna se vislumbran sus pupilas veladas y en los mares su tristeza y sus voces acalladas. Como desterrados vivimos con nostalgia de infinito resistiendo a cada instante el magnetismo del Todo escuchando embelesados al pájaro en la rama y explorando senderos en las florestas del mito. Invitación al silencio Los bosques me llaman en el silencio lunar y el mar que besa sumiso playas vírgenes y la noche salvaje sólo turbada por luciérnagas y los árboles de la selva sagrada siempre verdes. Desde allí -en un susurro de frondas y de aguas- me llama la muerte con su canción de paraíso me solícita el silencio de los trinos y el follaje me canta la paz de las repeticiones y los ciclos y un vuelo de aves migratorias me hace señas desde lejos como pañuelos negros o confusos signos de viajes imposibles. Pero ¿cómo reposar sin la perspectiva de un combate cómo amar sin la amenaza del odio y cómo soñar sin el desafío de las calles? ¿De dónde entonces tanta fuerza de este llamado arcano de esta fascinación callada cuando miro las montañas a lo lejos? Tal vez sea la infancia la que clama y el retomo a la entraña primordial lo que me embriaga en esa canción de muerte con rumor de paraíso. Poema solar Báñate en la luz negra de la noche asómate -sereno- a los abismos hondos considera con malicia la miseria y la riqueza porque toda máscara es solo aplazamiento y al final sólo quedarán las obras puras la tierra desnuda y sus gérmenes solares. Asómate a la bella inmensidad terrena y apacigua tu espíritu encogido por el odio. En el confín de las praderas rizadas por el viento galopan centauros de ancho pecho y sonoros casco. Los árboles sueñan en los lagos extasiados y por los montes un corro juvenil se agita. Prueba los frutos ya dorados entre hojas y que tu boca se encienda con los suculentos dones. Festeja con vino el esplendor del día y que tu cuerpo divinice el placer cuando se abra en los ojos a los cielos inmensos. Nuestro destino es un presente perpetuo, cada día una ofrenda única esconde y en cada instante la eternidad fluye para el viajero alerta, el caminante que avanza valiente y mira en torno. Tránsito Hoy como hace mil años susurra el viento trayendo otros anhelos y otras voces. La montaña permanece pero sus duros mantos se renuevan sin tregua en el secreto. Todo es tiempo irreversible que nos desboca hacia infinitas muertes dejando un reguero de recuerdos que se va perdiendo en los innumerables nacimientos del pasado. Nada podemos retener y pronto nuestros labios quizás se abrirán en una rosa nuestras pupilas brillarán en las estrellas y nuestras lágrimas se fundirán dulcemente con las saladas olas del océano. Los ámbitos del sueño Hay habitaciones oscuras donde solloza un niño muerto y la infancia se esconde en los enormes armarios. Hay pequeñas iglesias en pueblos olvidados olorosas a sudor y abrillantadas por las lágrimas. Hay un bosque que guarece a los asesinos por amor y un río que cruza sin descanso un ahogado en pena. Hay una multitud en la plaza que se desnuda en silencio y un jadeo en los presidios cuando se oculta la luna. Hay jardines espléndidos que sueñan con un crimen y sórdidos camastros donde el amor es paraíso. Naam Desde un castillo desde una montaña frente al océano y la noche ausculto el silencio los jirones de palabras perdidas el jeroglífico de las galaxias el dulce mensaje escrito por el agua en la arena las huellas petrificadas del mamut en los páramos. La soledad es ilusión todo me habla. Algo (¿alguien?) me acompaña callado como el bosque y los secretos del viento, algún dios que retoza en las aguas trenza hojas y yerbas y se extasía bajo la luna de verano. Desde afuera Los días y las horas se consumen encantados sin saber qué hacer con este paraíso de nobles animales y cielos constelados. Nunca será posible poseer la belleza: estos suaves paisajes se difuman y alejan dejándonos con la dulce quemadura de un sol la lumbre azul de una estrella en las pupilas y la sensación de que estaremos siempre afuera como espectadores de un esplendor vedado que quedan añorando moradas de perfume donde la desnudez flexible de los cuerpos morenos se adivina entre las hojas de grandes platanales que medran en un mundo ensimismado y secreto. Escuchando a Bach Como un crepúsculo de voces de una tristeza poderosa e inmensa como el revuelo de arcángeles bajo la luna llena o la queja de dioses destronados en un otoño sombrío, como cuando se cierne la noche de los presagios y el Abandonado solloza en el Huerto de los Olivos circuído por coros de amores exhaustos olvidado por la cercana ciudad de pétreos palacios y confortado por visiones de los siglos futuros, así las escalas musicales que ascienden a cielos abisales recogiendo los ensueños frustrados el llanto secreto de ciudades y ríos y la compasión de las madres heridas por sus hijos. Entonces exaltado por un inefable amor sueña galaxias el dulce Hijo del Hombre reclinando su cabeza en la piedra afilada mientras tiende en vano sus manos a la altura vacía abrumado por la cósmica soledad sin término abrasado por preguntas que disuelve el Silencio del Padre flotando en la angustia de los vientos sin rumbo sobre abismos devorantes de toda razón orgullosa que invitan a la humana oración del poema. Meditación en medio del camino Cada día es una gracia inmerecida -¿gracia de quién y para qué y por qué?- Cada día tiembla como una lágrima de despedida y como un diamante único de luz y de alegría. Cada día es un término más del breve viaje -¿o será viaje infinito en etapas que la muerte reinicia?- y su dulce cansancio en la noche que acaricia se abre a los abismos constelados del misterio. Viajeros somos sin reposo y sin término cuya próxima estación es una tumba inexplicable. Orígenes Vengo de una infancia aureolada de soles y custodias de oro que hacían soñar con algún cielo florecido de vírgenes y ángeles demasiado remoto para despertar deseos. Vengo de montañas frescas y aurorales que protegen en sus pliegues recónditos a un río -el que canta indescifrables viajes sin regreso- y nutren bosques donde quedó flotando la voz de un niño perdido para siempre. Vengo de casas conventuales y sombrías donde castas mujeres alejadas del mundo laborando rezaban y gorjeando esperaban morir en paz y un cielo como premio a sus menudas luchas y domésticas cuitas. Sus voces sedantes todavía resuenan suavizando pesadillas con humildes palabras. Allí varones con dignidad se empobrecían hablando mal del godo raso y de la Santa Trinidad. Soñé con la existencia remota de los muertos aferrado a la reja de un blanco cementerio en noches de luna llena entre los pinos. Creí en la relación entre dioses y animales y entre madres muertas y árboles susurrantes. Quise permanecer fiel a los juegos de infancia y burlar los deberes del adulto enjaulado al explorar desnudo el laberinto del mundo arriesgando el perderme para poder encontrarme. Porque la contradicción extrema fue mi sino me tocó contemplar de lejos lo que amaba y padecer por dentro lo que odiaba volar muy alto para conocer el abismo y sumergirme en el fango para vislumbrar las alturas. Recuperación de la infancia Escondida en valles donde la noche anida velada por una niebla de involuntario olvido la niñez agazapada y triste espera una vuelta al pasado que otra vez recorra su geografía sonriente nublada por las lágrimas. Entonces de pronto como en un cuadro vivo se iluminan naranjales dorados por el alba ocobos florecidos de suave esplendor lunar y la silueta de un niño junto a un río que sueña con viajes azules hasta el mar. Un aire murmurante que trae lejanías (música presentida de ciudades tumultuosas ondas invisibles de infernales abismos y un llamado secreto de genios y de magos) acaricia sus sienes de futuro elegido de solitario buscador por un hada ungido. Las desesperaciones de bracitos clamantes -que arrancan sonrisas a los adultos curtidos- las noches de pavor y pesadillas galopantes después de la visita al cementerio alunado la impaciencia y la duda en la tarea de aritmética y el regaño del cura por su actitud herética se diluyen fantasmales ante la invitación del río y las visiones precoces que le sugiere el viento. Desde su insignificancia se sospecha indestructible y en su pequeñez barrunta alguna grandeza. Desde entonces nunca más temió la pureza del silencio sagrado de los cielos inmensos. Un día recomienza Diariamente reconstruye el mundo en torno suyo reasume su cuerpo y asciende desde el sueño -océano profundo que amenaza el no retorno- organiza sus huesos, resucita emergiendo de la hondura peligrosa del lecho y desafía una vez más a la ciudad que infunde miedo desde el laberinto de sus calles que le gritan al cielo. Apela a sus humanos dioses, reflexiona, y se zambulle en la corriente fría del tráfico asesino. Aún lo habita la noche que agoniza lenta pero él corre hacia la luz, busca e1 axioma se resigna al deber diurno y al trotar equino mirando de reojo, sin embargo, los cielos constelados y vislumbrando en la utopía y la belleza escarnecida la imposible realización de todo lo amado. El Poeta vagabundo Cuando las lámparas inician su lucha con la noche el padre fatigado regresa a su refugio donde sonrisas y niños o las disputas apasionadas de una mujer lo esperan mientras el poeta no tiene a dónde ir después del canto y sus jardines se cubren de hojas caídas y mustias flores bajo una luna medrosa que navega perdida. Apartado del trabajo ciego y sordo de los topos Habita en las afueras de las ciudades malditas todavía entre árboles y bajo un cielo puro donde aún se divisan las estrellas más esquivas y el estruendo de las calles no ha silenciado los ríos. No huye de los abismos en las noches vertiginosas se sumerge en su centro jubiloso y taciturno y junto con los niños ama el día en sus fugas. Camina entre las gentes ocultando cicatrices y disimulando su anhelo de un mundo más humano pues sus relatos perturban e incitan a extraños viajes. A menudo las sirenas lo extravían en sus piélagos y habla con caminantes a la sombra de catedrales o se aleja por los bosques escuchando la hierba ensimismado en galaxias de mariposas y niños. Entra a las ciudades por los suburbios más pobres para comprender la riqueza a través de la miseria; duerme entre las flores de los parques umbríos y se baña en las fuentes junto a estatuas de mármol. Ama la sonrisa triste de las mujeres maduras el porte solapado de melancólicos efebos y los ojos profundos de amor y sufrimiento. Entre frondas y pájaros en parajes de musgo presiente un gran silencio tras la risa y los diálogos de sus jóvenes discípulos cuando arde el crepúsculo mientras mira las nubes sagradas y radiantes pasar en la lejanía y deshacerse en el éter con la solemne suavidad de un rostro beatífico o de un coloso alado que se funde en el cosmos. Como un aire intangible su soledad lo envuelve y vive despidiéndose de amores y paisajes. Sabe de la condena final que nos espera y que como a las nubes nos deshace en la nada. Bajo la sombra funeraria de las grandes montañas el poeta vagabundo se pierde en el horizonte pero queda su palabra inagotable y esquiva frágil y encubierta en fúnebres bibliotecas esperando a un hombre que la haga suya en su entraña. El parque Refugio de amantes y panidas el bosque reposa en luz de luna se atrinchera en muros de verdor contra el asedio de la ciudad desenfrenada. Espacio manso delimitado por los árboles donde las fuentes y los pájaros juegan; encaje entretejido de sol y blancos mármoles donde los niños al paraíso llegan el parque establece un círculo encantado un tiempo por la inocencia alucinado. Miradas al acecho entre las frondas paseantes solitarios presintiendo un encuentro sucesión de las horas como musicales ondas. Para quien busca en el silencio afianzarse en su centro surge aquí la nostalgia de una edad dichosa donde una pasión gratuita restaure la juventud maravillosa. Un día más y un nuevo día A1 regresar de la noche encuentro los restos de la orgía: el alba pálida y desmayada en los confines de la sombra el desorden de los lechos de olores penetrantes y rosas deshojadas la procesión gris de los obreros que inunda sus túneles, sus ghettos los mendigos caídos en la acera en un sueño de plomo el agrio aroma de los cafés de luces rojas y meseras exhaustas. ¿Cuántos se deslizan -circuidos todavía por fantasmas- en otro día que se arrastra por la red interminable de las calles? La luz clava sus dardos y comienza el torneo para ganarse el pan el forcejeo con las máquinas, los papeles, el enemigo embozado la inventiva de fórmulas, de planes indecisos como un laberinto la lectura de periódicos saturados de crímenes y proyectos disecados o de libros tan frívolos que la muerte es apenas un erótico abrazo. Pero un nuevo día irradia en las pupilas asombradas de los niños en los ojos agrandados por ojeras de los adolescentes ágiles en los pechos -aún erguidos- de las muchachas parlanchinas en las cáusticas risas de un corrillo de estudiantes en la Ciudad Blanca en la página virgen del escritor que sueña con grandes destinos o en las manos impacientes de operarios que escudriñan lejanías. Tan sólo en sus miradas no han triunfado las pesadillas de la noche. Ellos -astronautas sin nave- son aún nuestro futuro. ¿Alcanzarán las cálidas alturas de un poderoso mediodía? Trinchera en la soledad Sentado ante la tosca mesa Que conoce mis desvelos escucho caer la lluvia -llanto desde tan lejos- bien afianzado en mi centro contra la noche que acecha tras las ventanas cerradas. Bajo la lámpara amiga hay lápiz y papel y ya se escuchan voces de amigos resucitados -y de desconocidos amados- que me hablan difusos como un alba espiritual que se insinúa lentamente y abre los horizontes haciendo huir la oscuridad. Del diario de un desocupado Cuando estoy deprimido meto la mano al bolsillo toco y recuerdo que aún me queda el sexo hambriento aún tengo juventud y el sol entre los árboles del parque cuerpos me esperan todavía lo sé por las miradas y en oscuros suburbios sobreviven los cielos estrellados. Todavía puedo viajar a las grandes ciudades y perderme y escoger entre varias muertes lentas. Entretanto me ahorro con calma y con perversidades gozo de mis mujeres y de mis emboscadas me refugio en ciertas islas donde a solas estoy con mis fantasmas huyo de moralistas y me pierdo entre las pobres gentes viajero de las tardes por los ríos del crepúsculo. Retrato Ha vivido como secreto aventurero avizorando lejanías en la noche más allá de toda exigencia cotidiana -donde el trabajo abrumador y la envidia provocan odio, indiferencia y desidia- caminando entre el vértigo del tráfico o casi triste, desarraigado y buscando la belleza en el deshonor y la llama y fuerza vital en el prohibido amor. Maldito y sereno entre asesinos ladrones, negociantes y estafadores logró cantar con pureza melancólica guardar distancia no sin cierta vehemencia y entregarse a la amistad con pasión. Orgulloso y sencillo entre pavos contrajo alianzas con el fracaso y en su pobreza encontró su riqueza ahondando en las duras experiencias más allá de todas las falsas ciencias. Al caer la noche Es la hora en que despiertan los búhos del bosque y las ánimas vagan por los campos sin empañar el aire. La muerte visita clínicas y viejos hospitales y en los hotelitos se inician las faenas del amor. Es la hora de salir tras la ilusión de los cuerpos hermosos -no importa el bien o el mal, el peligro o la traición- cuando nos desgasta el vacío de tanto afán caduco que no deja siquiera una herida o un dolor de verdad. Es la hora de soñar con una vida aventurera cuando la luna navega sobre la alta montaña y la ciudad iluminada es como un cielo caído con calles que se abren a deseos innombrables. La noche encubre heridas con su amoroso manto el futuro suicida se abisma en sus remansos el solitario busca un asesino apasionado y las doncellas difuntas sollozan por no haber gozado. Es preciso andar quedo para escuchar los fantasmas en las casonas abandonadas a la orilla de las callejas y perderse en los suburbios donde aúllan los perros para llegar a los caminos que corren hacia el mar. Traspasando límites Amo el canto desenfrenado de los trenes en marcha que dan alaridos lejanos como monstruos enamorados como bestias apasionadas perdidas en la niebla y la palabra que me embelesa es el susurro del mar o la sirena de los barcos esfumándose en la tiniebla. Más allá de la desesperación comienza el amor vivo. Para renacer es preciso haber muerto en la entrega y tener como consejero sólo al corazón altivo. Transición hacia la noche En el día, la noche reposa en los bosques y acecha como niebla intangible los incendios sombríos del crepúsculo. La inmensidad del mundo se presiente a lo lejos al final de los ríos que agonizan en el cielo donde flotan ciudades luminosas y desiertas lanzando llamadas que no podemos descifrar. ¿Porqué estamos aquí porqué el sollozo detenido en la garganta como una presencia que nos sojuzga invisible con su ardor de paloma? Apenas hay certeza de estar vivos en esta hora indecisa y toda aroma cuando el tumulto de los años se aleja en vocerío y fluye el abandono de esta hora suprema. Esta primera edición de Las Claves Secretas de Eduardo Gómez, consta de 1000 ejemplares y fue impresa para Trilce Editores, en Santafé de Bogotá, Colombia, Suramérica, en el mes de enero de 1998, en los talleres de Editorial Gente Nueva.