Tartanera, déjame
Que enganche mi macho romo
a la recua de tus mulas;
viene de El Puerto ^{| | (1)} | cargado
y así descansa y ayuda.
El polvo de los caminos,
como gitana escritura,
le ha hecho alamares de barro
con el sudor de la grupa.
Y eso que es tarde y el sol,
tartanera, ya no alumbra,
y el fresco viene, rondón,
piropeando a la luna.
Déjala, por el camino,
que vaya junto a la tuya,
como las ruedas del carro,
la rueda de mi fortuna;
deja que enganche a Hazañero,
tartanera, con tus mulas.

Ponlo de macho de varas,
que lleva buena herradura,
y ya verás!.., cuestas arriba,
no hay mulo que mejor cumpla.
Mil cien reales en Lorca ⁽²⁾
me costó, y no es la suma
lo que vale, que hoy me dan
seis onzas, una por una. 
Así, mientras yo lo engancho,
hacen parada tus mulas,
y la carga la pondremos
repartida por la cuna.
Volveremos a arriar
-yo en mi alegría, tú en la tuya-
carretera de Totana, ^{| |(3)}
blanca de leche de luna.
Y | cuando tú lo desees,
yo partiré almendras crudas,
para los dos, menos blancas
que el palio de tu blancura.
Al son de los cascabeles
mi copla será oportuna,
dicha a tus rubias pestañas
y a tus ojos de aceituna. 
Tú bajarás la cabeza
porque el rubor no te suba,
y yo te haré cinturón
de mi brazo en tu cintura.

Carretera de Totana
va la reata de mulas
como un negro garabato
con orejas puntiagudas...

¡ En la rasura del toldo
gira caprichos la luna.

Diego Fernández Collado
(1912-  )
Español.
 

B -TRANSPORTE AUTOMOTOR

CAMIONES

Hay barcos, muchos barcos, de hermosos nombres. 
Nombres que no se olvidan, llegan, se van.
También hay trenes para nombrar soñando:
"El tren azul", "El escocés volante", "El internacional"...
Este va de un país a otro país.
Es como el huracán.
Hace temblar el suelo y deshoja los árboles.
Yo lo he visto pasar,
y lo he corrido con mi caballo
en clara noche, además. 
Volvía con mujeres de otras tierras. 
Cruzaba el campo como un gran collar.

Pero ni tren, ni barco, ni poema
tienen un nombre igual
a aquel que el camionero de mi pueblo
le ha puesto a su camión para viajar.

Trigo del año y sobre el trigo hombres
van a la capital.
" Voy hacia ti" los lleva por montes y limpiadas,una luz roja atrás.

Labradores que están sobre el camino
oyen y dicen: "Ahí va".
Lo dice el pescador cuando el camión
pasa el gran puente de metal,
y lo dice la niña que está sola y no duerme
porque es su tiempo de esperar. 
Ella se arregla cada vez.
Sueña con la ciudad.
Si está en la puerta, deja que la luz
la deslumbre al pasar.

El camionero es joven, fuerte, valeroso.
Ama la libertad.
Tiene el viento del campo en el cabello;
el verano en la faz.
"Voy hacia ti" se llama su camión.
El camión llegará.
Su luz siega las sombras
con un largo puñal.
El camionero es joven, ágil, animoso.
Ama la vida, ama la paz.
Tiene los ojos que no mienten;
el corazón fuerte, leal. 
"Voy hacia ti" se llama su camión. 
El camión llegará.

No importa que la lluvia se adelante,
que el árbol caiga, colosal;
que el motor haga alto
como la burra de Balaam. 
El camionero de mi pueblo
sabe esperar.
¡Deja que se le acerque y lo rodee
el silencio total;
pone la cara sobre el brazo y mira
un día entero o más;
dialoga con la bestia que lo observa,
sobre el bien, sobre el mal,
o se echa a dormir entre las ruedas
como el can.
Ya se oirá decir a los que esperan:
"Ahí va; ahí va". 

El camionero es joven, fuerte, valeroso.
Ama la libertad.
Tiene un amigo en el umbral del monte,
que agua y aire le da.
En el umbral del monte están hablando
dos hombres de verdad.
Están hablando al pie de una figura,
el guía de metal;
hablan de una paloma que se ha ido
y que hay que alcanzar.
Una mujer con niño los contempla.
Se la ve hermosa y en paz.

Ni tren, ni barco, ni poema hermoso
tienen un nombre igual
al del camión que ya atraviesa el monte c
on una estrella atrás.
Va en busca de la luz entre las sombras.
La va a encontrar.
Lleva el amor bajo una blanca lona,
lleva cereal.
El camino es de liebre sorprendida;
de casa sola, aquí y allá;
de niebla echada sobre el paso
y de lejano cantar.

El hombre escucha, la mujer escucha;
la garza escucha, ángel de paz.

Todos escuchan en la noche,
hasta el muñeco de metal.

El camión va trillando las tinieblas.
El camión llegará.

José Pedroni
(1899-1968)
Argentino.
 

TRENES

Rieles
tendidos sobre el pardo espinazo
de las estribaciones,
sobre la áspera tierra de los valles;
atravesando ríos de cauda vocinglera
y estepas silenciosas,
subiendo los alcores que el sol fulgente dora,
bajando las montañas hasta llegar, cansados,
a mojarse en la esponja
amarga de los mares.
Rieles,
 rieles tendidos sobre la tierra dura paralelos al tiempo y alespacio,
que resisten todos los días el peso
de las locomotoras
que llevan para todos los rincones del mundo pasajerosincógnitos.

El alma silenciosa de los rieles
podría contar tantas leyendas
como acaso ninguno de los viejos del puerto. 

Se bifurcan en las estaciones de bandera,
se paran fatigados en la estación terminal,
cruzan las arideces torvas de las estepas
y llegan hasta el mar,
todavía se meten adentro, muy adentro
en espera de barcos trasatlánticos
que traen mil viajeros vagabundos
que van sobre su dorso rechinante
visitando las cálidas ciudades.

Rieles
que resisten las furias del sol
y las tormentas
rudas e interminables del invierno,
la filosa espuela del tiempo,
el peso de diez mil toneladas
de los ferrocarriles;
y todavía muertos
sostienen, verticales,
los alambres de la red telegráfica.

Fríos y silenciosos, parece que encarnaran
el alma oprimida de una raza extinta,
sin ninguna protesta, solamente rechinan
en un alarido de angustia
en lastimeros aullidos de infortunio
cuando pasan sobre ellos
los trenes de pesados vagones
llenos de pasajeros y de carga.

Rieles,
rieles fríos y silenciosos,
tendidos sobre las escarpadas curvas,
sobre el agrio espinazo de las cordilleras,
sobre los extensos valles
clavados en los negros durmientes del camino..

José R. Castro
(1909-   )
Hondureño.
 

Los trenes llegan del Sur con un olor a bosque.
Son lejanos y tristes, vienen mojados por la lluvia.
Su silbido recuerda a un pastor perdido.
Llegan preguntando por helechos y pájaros,
y nadie los espera: vienen de tan lejos.
Trenes del Norte con la campana seca.
Sois silenciosos como el inmenso desierto.
La máquina bufa cansada: es una yegua pobre
que busca agua de quebrada en quebrada.
Trenes de San Rosendo, ^{| | (4)} de Curicó ^{| | (5) |}  o San Fernando, 
llegáis como los huasos fanfarrones,
venis siempre de fiesta recordando estribillos,
tropezando con los corderos y los pavos,
y con una gritería de viejas y chiquillas,
con un olor a empanada y un vigor de chicha.
Sois el acordeón de los andenes,
y a vuestra llegada florecen los huevos y las flores,
cantan los gallos, maduran los canastos,
como si hubiera empezado ya la primavera.

Tren de las seis de la mañana, en invierno
con sueño y en verano como un árbol con pájaros.
Tren de medianoche, el que cruza lejano y perdido;
es el último y nos despierta en la noche
con un sollozo largo como si todo hubiera muerto
y los viajeros corrieran en busca del olvido.
Tren de las lentas despedidas, tren
de los lejanos regresos, tren del tiempo,
vuestra campana llama en el fondo de nosotros.

Yo quiero el mío, el tren pequeño de la costa,
el que habla familiarmente con cada estación,
el del sombrero de paja y la camisa de tocuyo, ^{| | (6)}
el que corre entre colinas hacia el mar,
y lo siguen las gaviotas y los ríos,
el que cruza entre animales y castillos de madera.
Tren del ramal de trocha angosta, pequeño
tren que corre a dormir junto al mar,
en ti si parto sigo oliendo mi tierra hasta muy lejos,
y si regreso tú siempre encontrarás a la que amo,
porque a todos nos conoces, tren antiguo y familiar,
viejo y dulce habitante del tiempo,
padre de las ciudades pequeñas,
amigo de nuestros abuelos.

Efraín Barquero
(1931- )
Chileno.
 

Viajo en el tren de Aragua
Cestos de frutas. Flores. Hácenme compañía
la ojinegra muchacha de turmero o de Cagua,
con labios de rosada frescura de sandia,
y unos cuantos labriegos que hablan mal de la tierra,
asi como en los cuentos criollos de Pocaterra
y Urbaneja Achepohl.
Por la feraz campiña corre la cinta de agua
de un río bajo el sol.

Lejos ondula un verde cromo de serranía.
Miro girar los árboles. Bajo la azul mañana
quedan atrás los rojos techos de una alquería. 
El mareo le ofusca rosas a la viajera
y un gran soplo de brisa, que entra por la ventana,
le deshoja la oscura flor de la cabellera.

El penacho de humo de la locomotora
que en la clara bandera del sol borda sus lises,
tras la efímera noche del túnel,
deja ahora desprendidos mechones de sus cabellos grises...

Una estación de pueblo, solitaria. Suscita comentariosrománticos.

La trinitaria ^{| | (7)} en flor
y la emoción callada, blanca, de la casita
oculta entre los árboles. Humo. Tedio. Calor. 

El tren bate sus alas fragosas. La gente
que bajo el sol los campos rotura, escarda y siega,
se dobla en una viva parábola labriega,
y en los próvidos surcos arroja la simiente.
Se oye el áspero grito de la cigarra griega...

Cuelgan de los vallados,
donde alguna que otra fruta de oro madura, f
rescas pascuas azules. Niños desarrapados,
como prole sin clueca, transidos de pavura,

se agrupan a la puerta de una choza pajiza. Mediodía.
El agudo silbato escandaliza
la paz de los sembrados.
Los bueyes triptolémicos labran la tierra oscura.
Miseria de estos campos que son tan generososy
manan miel y leche de sus pezones rudos;
que a los pájaros visten de plumajes vistosos
y de floridos mantos los árboles desnudos!

Si la tierra es tan pródiga, numeroso el rebaño, 
maduran dos cosechas los frutos cada año
y la flauta del río tañe el himno de Pan;
si no hilan, ni siembran,
y vendimian las aves y los lirios del campo visten linos tansuaves,

¿por qué, Dios mío, hay niños sin ropas y sin pan?
El dístico de acero refulge de la vía,
como al través de un canto de Walt Whitman. Devora
Alma, tus grandes ojos negros. Melancolía,
y los valles atónitos en la gloria del día
el vuelo formidable de la locomotora!

Sergio Medina
(1882 - 1933)
Venezolano.